Приглашаю всех, кто писал стихи, будучи в Бушере в разные годы строительной эпопеи и посвящал их разным сторонам тамошней жизни. Чтоб не стёрлись в исторической памяти моменты вдохновения. Годы идут, сменяются поколения...

Буду застрельщиком.
Приехав в Бушер, сразу же бросилось в глаза не просто обилие котов в посёлке, а преобладание среди них особей именно чёрного окраса. Как то сами собой сложились стихи. Не судите строго...


«Город чёрных котов» («Вспоминая Ниругу…»)


Город чёрных котов,
город снов беспокойных,
город страстных надежд
и несбыточных грёз.
Город буйных голов,
дочерна загорелых.
Город плясок мужицких,
и скупых пьяных слёз.


Изумрудной волной
ты играешь на пляже.
Обжигающим солнцем
ты ласкаешь тела.
Золотистым песком
ты шуршишь под ногами.
Ветерком аравийским
ты щекочешь уста.

Ты зовёшь за собою
бурунами баркаса,
синевою небес
в бирюзовой дали.
Разжигаешь желанье
чернотою хиджаба.
Пряным мускусом тела
дразнишь в душной ночи.


Ты пропитан
духом самогонным,
и хмельным весельем
допоздна.
По утру ж
ты мучаешь похмельем:
«Что я делал?
Где я был вчера?»

Ночь на небе
звёзды разбросала.
Тихо змеи
в зарослях шуршат.
О тебе,
внимая крику с минарета,
чёрные коты
друг с другом говорят.


Нируга, май 2002 г.

РАМАДАН

Чуть радостнее чем обычно голос муэдзина
Корана суть постичь нас всех в который раз зовёт.
Глубокой смысл волшебных строк сегодня ближе к людям.
И месяц яркой лодочкой средь бледных звёзд плывёт.

Нируга, 2002г.

Отъезд…

Над Тегераном дождь.
Омытые мечети. Лужи.
Автобус утром у торгпредства.
Темнота. Покой.
Нахлынули воспоминанья.
Значит - хватит.
Пора мне возвращаться.
Всё. Прощай Иран.
Домой.

Тегеран, апрель 2003 г.

Осеннее.

Вечереет…. В пламени заката
эвкалипты тают не спеша.
И звучащий голос с минарета
тот же самый, что был и вчера.

То сильней, то глуше, то печальней
голос тот плывёт над Бандаргой.
И в любой душе он вызывает
радость, умиротворенье и покой.

И стихи ложатся на бумагу ровно,
без заминки - так бы и всегда.
Всё стихает и легко на сердце,
а над Бушером - первая звезда…

Нируга, октябрь 2005 г.

Пролог.
Все персонажи являются вымышленными и любое совпадение с реально живущими или когда-либо жившими людьми случайно.

«Чистый четверг» в Нируге.

Мангуст шуршит под домом,
кондиционер шумит,
коты в кустах дерутся:
простой бушерский быт.

Закончилась неделя
и можно погулять.
На пляже поваляться
и до обеда спать.

Тревоги, что на сердце
задвину в Бандаргу.
Сегодня Я гуляю,
иначе - не могу.

Запахло «неругайкой»:
«готова к бою рать»!
Я тоже с ними вместе.
А как же пляж? Плевать!

Затем на дискотеку,
где пляшет ханума.
Потом кальян покурим,
А там и спать пора.

Нируга, октябрь 2005 г.

В сентябре.

До слёз знакомый
запах эвкалиптов.
Те же пейзажи,
та же жизнь, Коран…
Всё тот же пляж,
и вновь глоток свободы,
мне в утешенье
кем-то свыше дан.
Ласкает тело,
думы размывая,
Залив Персидский
в месяц Рамадан.

Морварид, сентябрь 2006 г.

Ночной Шираз.

После безумия дорог
ночного серпантина,
что холодили сердце -
криком хоть кричи.
Раскрылись горы
россыпью огней Шираза,
виденья дивного,
жемчужины в ночи.

Морварид – Тегеран.

Март-август, 2008 г.

Бушерский вечер в октябре.

В эвкалиптовом душном и влажном пару
Я гуляю один и смотрю на луну.
Ту, которая в тот самый час
в тёмном небе одна, тоже смотрит на нас.
И уносит меня далеко - далеко,
где грустишь ты одна и тебе нелегко.
Я хочу, чтоб луна, проплывая сейчас,
как когда-то давно, снова сблизила нас.

Морварид, октябрь 2008

Минутное...

Персидский залив.
Ни надежд, ни иллюзий.
Тревожные сны.
Так пусть хоть парусник Синдбада
мелькнёт вдали!

Морварид, октябрь 2009 г.

Бушерские диалоги.

Ты едешь надолго в чужие края?
Плечами пожал: может - нет, может – да…


Скажи, ты вернёшься ко мне и когда?
Улыбка мельком: может – нет, может – да...


А будешь ли ты мне в то время верна?
Круги на воде: может – нет, может – да…


Скажи, наконец, есть другой у тебя?
Слеза по щеке: может – нет, может – да…


Останусь ли вместе с тобой навсегда?
Лишь шёпот c небес: может – нет, может – да…


Морварид, январь 2010 г.

Пролог.
«- А дай-кось я попробую по старой памяти, -
сказал Коровьев, потёр руки, подул на пальцы.
- Но ты, смотри, смотри, - послышался суровый
голос Воланда с коня, - без членовредительских штук!
- Мессир, поверьте, - отозвался Коровьев и приложил
руку к сердцу, - пошутить, исключительно пошутить…»



ПО ПОВОДУ ОДНОЙ ДАТЫ…
(на музыку популярной песни военных лет)

Был озабочен очень
персидский весь народ:
станцию в Бушере
Россия не сдаёт.
Их СМИ скребли в эфире,
не год, да и не два.
Но вот лишь в Год Змеиный
услышали слова:

«Мы уже крутим вам кВт,
днём гудим и искрим при Луне.
Пар шумит, всё дрожит
и турбина свистит
(лишь бы выдержали все ЦНДэ)».

«Ну дела, ночь была:
ГЦНы перебрали мы до дна.
Всё ревёт, всё гремит,
и реактор кипит
(слава Богу, персонал наш не спит)».

«Ну дела, ну дела:
все объекты сдали персам мы сполна.
Всё «хуби», жизнь бурлит,
а Бушер - монолит,
он ещё триста лет прогудит».

Морварид, 2013г.

«Вот вам и другая книжка, а лучше сказать, последняя! Не хотелось, крепко не хотелось выдавать и этой. Право, пора знать честь. Я вам скажу, что на хуторе уже начинают смеяться надо мною: "Вот, говорят, одурел старый дед: на старости лет тешится ребяческими игрушками!" И точно, давно пора на покой. Вы, любезные читатели, верно, думаете, что я прикидываюсь только стариком. Куда тут прикидываться, когда во рту совсем зубов нет! Теперь если что мягкое попадется, то буду как-нибудь жевать, а твердое – то ни за что не откушу. Так вот вам опять книжка! Не бранитесь только! Нехорошо браниться на прощанье, особенно с тем, с кем, Бог знает, скоро ли увидитесь. Я, помнится, обещал вам, что в этой книжке будет и моя сказка. И точно, хотел было это сделать, но увидел, что для сказки моей нужно, по крайней мере, три таких книжки. Думал было особо напечатать ее, но передумал. Ведь я знаю вас: станете смеяться над стариком. Нет, не хочу! Прощайте! Долго, а может быть, совсем, не увидимся. Да что? Ведь вам все равно, хоть бы и не было совсем меня на свете. Пройдет год, другой – и из вас никто после не вспомнит и не пожалеет о старом пасичнике Рудом Паньке».

«Здравствуй, старый Морварид!»
(на музыку известного северного шансона)

Уж давно не кочевал, ни зимой, ни летом.
Снова чёрт погнал в Бушер,
к берегам нагретым.
А Я вовсе и не перс, знать судьба – цыганка.
Здравствуй, старый Морварид,
здравствуй, персиянка!

Тут зимы в помине нет,
лёд – лишь в морозилке.
Будто в бане ты живёшь,
а порой – в парилке.
Далеко Москва-река,
родная Дербенёвка.
И за что такая честь,
как любовь-морковка?

Снова быт наладить тут,
это - не проблема.
«Агрегат» бы уцелел
(основная тема).
Будет снова тут АЭС,
гнаться «неругайка».
Здравствуй, Морварид-Садаф!
Едем, принимай-ка!


Без даты: каждый пишет свою…